Entre puente y clavijero
de mi surera guitarra,
como un jirón se desgarra
mi estirpe de guitarrero.
aprovechar el momento,
pa’ nombrar al instrumento
que mi vida conquistó,
y por siempre se quedó
ganándome el sentimiento.
Muchas noches me despierto
creyendo oír su rasguear,
repitiendo sin cesar,
el canto del Sur, no ha muerto.
Y se me antoja que cierto,
que verdá clara y bendita,
oyendo una vidalita,
una hueya, una milonga,
en el sentir se prolonga
toda la pampa infinita.
Cuantos años caminamos
los dos por la misma hueya,
apagando mil estreyas
cuantas veces trasnochamos.
Y hoy que para viejo vamos
se amontonan los recuerdos,
la vida en su paso lerdo
cada vez nos une más,
y en no dejarnos jamás
los dos estamos de acuerdo.
Por eso de cuando en cuando
en que me pongo a pensar,
y en silencio a cavilar
lo que he venido pasando,
dende atrás viene pechando
con toda su fuerza y garra,
buscando soltar amarras
este sentir guitarrero,
¡entre puente y clavijero
de mi surera guitarra!
Versos de Carlos A. Faga
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