En cada tiro de
alambre
silba un estilo al
pasar
al viento lo corta
en tiras
las púas sin
lastimar.
Entre varilla y
varilla
se va armando un
diapasón
al fondo en el
esquinero
entre puntal y
rincón
las telas de araña
tejen
pentagramas de
ilusión
con tres palabras
sencillas
respeto, humildad y
favor
que si le decís
gauchada
va a quedar mucho
mejor.
Cuando el rocío las
moja
queriendo cumplir
su rol
las gotas se
vuelven perlas
por gracia y magia
del sol
que le da su luz al
monte
que le robó la
oración
y el ave suelta su
vuelo
buscando un día
mejor.
El monte queda en
silencio
pero hay vida en su
interior
en cada planta de
ceibo
resalta el rojo
punzó
su flor es gota de
sangre
que corre con gran
valor
buscando un río de
sueños
que la natura le
dio.
Y a veces digo en
silencio
que el tiempo tiene
razón
y entre el monte y
la llanura
galopa mi corazón.
Versos de Juan Carlos
Gaffoglio
(El Cimarrón)
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